Die Macht des Rotkehlchens am Abend,
die durch meine schreibenden Finger gleitet,
im Warten auf den Tau des Traumes
Muscheln, die im Sand weiden.
Rosa wie mein Gedächtnis.
Ich laufe in gläsernen Spuren, die Herbst mögen
sommerwärts die Schwalben in ihrem glatten Flug.
Mondsteinlicht. Kunst 